伊恩站在荒原上，风从废墟间吹过来，卷起灰色的尘土。天空是黄色的，像发黄的旧书页，低垂的云层一动不动。
远处那些建筑的骨架在风中发出咯吱咯吱的响声。
黑匣子的声音响起来。
“你在想什么？”
伊恩抬起头，看着那片黄色的天。
“我在想哪里出错了。”
“时间线修好了，裂缝也补了，该送走的都送走了。理论上，历史应该回到正轨——理论上是这样。”
伊恩颓然叹气：“但很显然，现实不是。”
“或许你可以问一问和你关系很好的上帝……”黑匣子表示自己无能为力，因为如今的世界已经没有网络和科技。
伊恩闻言也是一愣，他想到了路西法，那个变成自己叔叔的混蛋，对方怎么会放任世界变成这个样子？
“上帝一家都不是好打交道的主……”不到万不得已的时候，伊恩真不想要和那个至高家庭产生什么交集。
再说了，他已经在心中祈祷，但是上帝并没有因此出现，或许也意味着上帝并不想要出手提供帮助。
“我可以调查原因，还有重启时间的机会。”伊恩一念至此，仿佛陷入了每一个极速者都无法讨论的漩涡。
他起飞了，向高空飞去。地面上的废墟越来越小，建筑骨架像一根根锈蚀的针插在大地上。河流改道了，原本宽阔的河床只剩下一条细细的水线。森林消失了，取而代之的是一片片灰褐色的荒地。
伊恩的速度很快，眨眼间就飞过了半个大陆。
城市从地平线下浮上来。
这座城市他认识。大都会。但大都会不是这个样子。街道还在，大楼还在，但那些大楼的外墙斑驳脱落，玻璃碎裂，窗户被木板钉死。街上有人，不多，三三两两，低着头走路。没有汽车，没有公交车，没有交通信号灯。
路边有摆摊的，全副武装，卖的是黑乎乎的面包和不知道用什么做的罐头。
“到底发生了什么！”伊恩落在那条街上。没有人看他，没有人注意到他。他们只顾自己走路，低着头，像怕被别人看到脸。
他走进一家店铺，没有招牌，门是破的。里面很暗，货架上摆着几样东西，罐头、水、打火机。
柜台后面坐着一个老头，穿着旧军装，胡子拉碴，一只眼睛瞎了，戴着眼罩。
伊恩扫了一眼货架。
“打听个事。”
老头的独眼看着他。
“先买东西。”
闻言，伊恩拿起一个罐头，放在柜台上。老头看了看，报了个数字。伊恩没有那个世界的钱，他从口袋里掏出一个小金块，放在罐头旁边。老头的眼睛亮了一下。他抓起金块，用牙咬了咬，点点头，收进口袋。
“问吧。”
“这个世界怎么了？”
老头的独眼盯着伊恩，看了好几秒。
“你是从哪来的？”
“很远的地方。”
老头沉默了片刻，把金块从口袋里掏出来，放在柜台上：“这个我不收了。你的问题我不能回答。”
伊恩看着那块金块：“为什么？”
老头站起来，走向门口，把门关上了。店里更暗了。他转过身，背靠着门：“你问了不该问的问题。”
“我只是想知道这个世界发生了什么。”
老头的手指在门板上敲了两下，发出咚咚的响声。外面有人走过，脚步声很轻，很快。他没有再说话。
伊恩看着他，沉默了一下。
“那我换个问题。谁是这里的统治者？”
老头的敲击停了。他盯着伊恩，那只独眼里有恐惧：“你走吧。我不认识你，没见过你，没卖过你东西。”
他拉开门，侧身让开。外面街上的人还在走，低着头，没有人往店里看。伊恩拿起柜台上的罐头和金币，走了出去。
门在他身后关上了，里面传来插销的声音。
伊恩沿着街道走。路上的人从他身边经过，没有人看他。他停下来，拦住一个年轻人。那人抬起头，脸很瘦，眼睛凹陷，嘴唇干裂。
“你谁啊？”
年轻人的声音很不耐烦。
“我想打听点事。”
“没空。”他绕过伊恩，继续走。
伊恩又拦住一个中年人。那人穿着破旧的皮夹克，手里拎着一个塑料袋，里面装着几个罐头。
他看了伊恩一眼，脚步没有停。
“别拦路。”
态度很是坚决。
“我就问一个问题。”
“不知道。”他走了。
伊恩站在街上，看着那些低头走路的人。没有人说话，没有人笑，没有人争吵。整条街道安静得像坟墓。
黑匣子的声音响起来：“他们害怕。”
“怕什么？”
“怕说话。怕被听到。怕被盯上。”
伊恩没有回答。他继续走，穿过几条街，来到一个广场。广场中央有一座雕像，铜的，已经锈了，看不清雕的是谁。雕像的基座上被人用红漆喷了几个字。字迹很潦草，但能看清。
“独裁者去死。”
伊恩看着那几个字，站了片刻。广场对面有一家酒馆，门是破的，里面传出嘈杂的人声。他推门进去。酒馆里很暗，烟雾弥漫，几张桌子，坐着一些人，喝的都是劣质的酒。吧台后面站着一个胖女人，正在擦杯子。
伊恩走到吧台前。
“一杯酒。”
胖女人倒了一杯，放在他面前。浑浊的液体，颜色像泥水。他端起来闻了闻，没喝。
“问个事。”他说。
胖女人擦杯子的手停了一下。
“这里不打听事。”
她突然有些警惕。
“打听一个人。”
“谁都不打听。”
伊恩把金块放在吧台上。胖女人看着那块金子，眼神变了。她看了看周围，放下杯子，拿起金块，收进口袋。
“问。”
“谁是独裁者？”
胖女人的脸色变了。她从口袋里掏出金块，放在吧台上，推回来：“你走吧。我不认识你。”
她转身走进后厨，把门关上了。伊恩看着那块金块。他拿起金块，放下酒钱，走出酒馆。阳光照在脸上，刺眼。
“没人敢说。”黑匣子叹气。
“我知道。”伊恩沿着街道走。走了几条街，他停下来，靠在一堵墙上。墙是砖砌的，缝隙里长着枯草。
“你打算怎么办？”黑匣子问。
“找到认识我的人。”
“谁认识你？”
伊恩想了想。