那一年，他还只有十九岁。刚刚从南美殖民地回来不久，根本不被法国的上流社交圈所接受。他记得那次尴尬的晚宴，甚至没有人多看他一眼，更别谈共舞了。他一个人攒着酒杯，站在一旁，颇有些腼腆的不安，只有黛西上前与他搭话。她是位美丽，温柔的少女，尽管身家出身上流社会，但仍然天真善良。
我可以救下她的。克里斯痛苦的想，明明有那么一点的可能，他却没有冒这个险，转而将计就计，派自己忠心的手下去赴约，眼睁睁的看着他们命丧火海。
还有她的丈夫，克里斯想着，颤抖着深吸一口烟卷，还有沙耶罗，奥古斯汀视为生命的爱人，都是因为他才死的。
而他在不久前，就是用这只夹烟的手，亲自结束了他唯一的挚友的生命。
克里斯把烟按灭在玻璃烟灰缸里，突然毫无征兆的起身，猛的把所有的东西都扫落在地上。烟灰缸一骨碌的滚下了，在精致的地毯上发出一声闷响。他颤抖着把资料书页撕的粉碎，脖颈处青筋暴起，像头受伤的狼一样喘息着。
不。克里斯痛苦的想着，把脸埋进手掌里。
我不愿意。
克里斯的眼睛闭着，掌心是干燥的，但心口却刺痛着，堵得让他喘不过气来。
我不愿意啊。