罗炎麟说：“不好意思来打扰您，如果知道您在写作，我就不来了。”
佐川一政放下笔。“没关系。我的写作习惯很随意。我从来都不把自己当成作家看待。”
看见对方丝毫没有逐客的意思，罗炎麟本来准备好的措辞统统作废了。他瞅瞅桌上的稿纸，随口找着话题。“想不到您一直用手写创作。”
“手写能让我感觉到文字的存在。”老人抚摸着桌上的稿纸。
他杀死renehartevel之后,曾经搂着被害人被截掉头与四肢的躯干睡了一晚。那一晚他是否就这样抚摸着renehartevel的尸块入睡的？
细滑的纸张恰如当年女孩的肌肤。
肌肤上沾满了血。
稿纸上有墨汁。
“听说您打算写一篇游记？”罗炎麟问。
“年岁一大就喜欢怀旧，对周围生活的环境与季节都会格外关注。”
“您也会把这座城市写进书里？”
“为什么不呢？”老人微微睁开眼睛。“否则我来这里做什么呢？”
“恕我直言，我觉得这么一座小城市很难带给人灵感。”
“哦？”
“它既不像北京、西安的古意深厚，又没有上海、杭州的典雅灵秀。您不觉得它太庸俗了？”