一声天杀的轰隆震响过后，半个小时的心血成了废墟。
‘妈的…’
男人咕哝着从椅子上跳下来，又忽雕塑般静止。
他侧着脸听某一处传来的窸窣声，紧接着，四面八方都是——在墙壁崩碎之前，一层无形的盔甲包裹住了他。
碎石飞溅。
“入侵者！”
他边吼边试着展开自己的“秘”，却发现四环的力量在这汹涌的海浪中几乎一触即溃——高环仪式者。
雪莱先生。
汤姆先生。
两个名字跳进了脑袋。
男人一跃而起，踏着桌板上的扑克废墟，轻盈地落到了自己的床上，从悬挂的皮袋中抓出了一只匕首。
身后。
鼠群如潮水般涌来…
光可鉴人的骑士盔甲静立在走廊两侧。
在他们都还年轻时。
他压根不懂什么历史、艺术，什么是真正的‘价值’：对于一位善于投机、计较人心的商人来说，这一排排铠甲受人追捧就已经让他有了购入的理由。
再加之一些微不足道的虚荣心。
汤姆不同。
打年轻时就追随雪莱的管家出身贵族（虽然只是个男爵）。他是家里第七个儿子，母亲老早就去了天国。
一些要人命的阴差阳错，他才遇上了这让自己头疼了一辈子的先生…
真是…
讨人厌。
盔甲也是。
被女仆反复擦拭的反光中，老管家看见了自己的笑脸。
“我也老了啊…先生。”
他摸着自己脸上的皱纹，许多发誓不谅解的傻话在岁月中酿成了一杯杯值得怀念的美酒…
但他和詹姆斯从不痛饮。
记忆是会越喝越少的。
“如果我还能多活些年，就能瞧见小姐的孩子…”
老人嘟囔着，朝盔甲上呵了口气，用袖子反复擦了几下：有片落灰没有被潦草的清洁女仆们发现。
“差劲。”
他说着说着，忽然听见了道慢悠悠的步子——从走廊尽头的拐角荡悠来，落进他老虎一样的耳朵里。
声音比人更先到。
满是荒唐的、报纸上丢人的所谓‘浪漫主义’的下流腔调。
老汤姆蹙了蹙眉，迎着上前半步，侧身挡住了自己刚刚擦亮的骑士甲。
转过拐角。
白发灰眸的男人踱步而来。
仿佛在自己家一般闲庭信步的，每一步，一环无形的波浪便吹过整座庄园。
每年修补的壁布开始腐化，生出盘根般的血肿；一些看不见的隆起顶鼓脚下的毛毯，迅速蔓延。
一声声来自死亡深渊的悠长调子搅得人心绪不宁。
上一次。
八环啊…
“看字名字的份上，我们应该试着交个朋友？我认识个手艺精湛的酒保…说实在的，这庄园是我见过数得上精致的一座了…”