佩斯卡拉港的胜利欢呼声能把海浪推回去。
当彼得骑着马，驮着着那不勒斯国王拉迪斯劳缓缓穿过破损的城门时，看到的正是港口炸开了锅式的庆祝。
广场上挤成了沙丁鱼罐头。
渔民扔掉了渔网，工匠抛下了工具，妇女们把围裙解下来当旗帜挥舞。
孩子们在人群腿间钻来钻去，尖叫着谁也听不懂的歌谣。
酒馆老板把库存的酒桶全滚了出来，木塞砰砰地起开，酒液哗啦啦的倒入一个个战士的碗里。
“白发！白发！”有人开始喊。
作为这座港口城市名义上的占领者，白色疤痕的领袖，罗伯特刚摘下头盔，那头银发在夕阳下像融化的白银。
他脸上还沾着血和泥，却笑得像个第一次偷到苹果的男孩。
士兵和市民们把他举起来，抛向空中，接住，再抛。每一次上升，欢呼声就高一度。
康拉德和他的灰烬审判骑士们站得笔直，像一排烧焦但绝不倒下的树。
他们没加入狂欢，只是守着俘虏营的入口，但每张盔甲下的脸都松动了。浩克正用缠着绷带的手搂着巴雷特的脖子，两人共用一只木杯喝酒，酒液从嘴角流下来，滴在锁子甲上。
“我们赢了！”
浩克吼得比港口的炮还响，“他妈的！我们真的赢了！”
巴雷特呛了一口酒，边咳边笑：“轻点，我耳朵还在呢……不过你说得对，他妈的赢了！”
而港口士兵和市民们欢快庆祝的氛围不同，离广场两百步的空地上，一千两百名被俘的那不勒斯士兵跪成一圈。
他们的武器堆在旁边，像一座绝望的小山。
旗帜被踩进泥里，盔甲上沾着干涸的血和同伴的呕吐物。
没人说话，只有压抑的抽泣和牙齿打颤的咯咯声。
一个年轻士兵，可能还不满十八岁，正盯着自己发抖的手看。那双手三个小时前还握着长矛，现在空着，掌心全是汗。内心充满了对未知命运的恐惧。
他旁边是个胡子花白的老兵，闭着眼，嘴唇在动，可能在祈祷，也可能在诅咒。
拉迪斯劳被彼得托在马背上，王冠早就掉了，金线刺绣的外袍被扯开大口子，露出里面的衬衣。他不敢抬头，因为每次抬眼，看到的都是自己子民的脸，那些曾经向他欢呼的脸，现在正朝他吐口水。
“叛徒！”
“暴君！”
“看看你那样子！像条被踢的狗！”
这些谩骂让拉迪斯劳僵住了，他一直以为自己是贵族和教会口中的“宽宏者”。想不到自己在普通人眼里竟然是这样的形象。
眼泪顺着脸颊往下淌，彼得低头看了一眼。他没说话，只是轻轻拉了拉缰绳，继续前进。
欢呼声小了一点。
人们盯着那个骑马，头戴鹰盔的男人，他肩头立着一只巨大的金雕。雕的翅膀半张着，每根羽毛都镀着夕阳的金边，眼睛是琥珀色的，看人的时候像能把灵魂挖出来称重。
“那是谁？”有人小声问。
“荷鲁斯。”旁边的人用敬畏的语气说，“影月苍狼的团长。帮助我们击败那不勒斯人的英雄。”
“对啊，对啊，如果不是他们突然出现，我们港口就危险了呢。”
“荷鲁斯……像埃及那个神？”
“就是他肩头那只雕，看见没？那就是鹰之神的化身，上帝啊，请原谅我的不虔诚，但我真的很感激他……”
话语在人群中发酵，像面团一样膨胀。
彼得听着，头盔下的嘴角微微扬起。
他需要这个，一点神秘，一点超越常理的光环。毕竟，一个普通佣兵团长可没法让刚刚大胜的义军们跪下来听令。
金雕突然振翅，发出一声撕裂空气的尖啸。
人群瞬间安静。
彼得抬手，雕飞起来，在广场上空盘旋三圈，然后落回他肩上。他这才开口，声音经过面具的过滤，带着金属的共鸣：
“胜利属于你们。”
他指向罗伯特，指向康拉德，指向每一个浑身是伤但眼睛发亮的战士，“属于每一个为自由而战的人。今晚，喝酒！吃肉！唱歌！把该死的战争忘掉几小时！”
“荷鲁斯！荷鲁斯！荷鲁斯！”
欢呼声再次炸开，这次有了明确的名字。
彼得下马，把拉迪斯劳的缰绳交给康拉德：“找个好房间。单独囚禁，给足水和食物。别让他死了，他还有用。”
“明白。”
康拉德点头，挥手让两名骑士上前押送。
国王被拖走时，终于抬头看了彼得一眼。那眼神复杂得像打翻的调色盘，恐惧、怨恨、困惑，还有一丝可悲的乞求。
彼得没回应，转身走向广场中央的篝火堆。
狂欢正式开始了。
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四小时后，已至深夜，狂欢结束，但港务府的院子里却聚集了一批人。
这里曾是拉迪斯劳存放税收账本的地方，现在账本被扔在角落，取而代之的是一百多名站得笔直的白色疤痕士兵。
他们刚洗过澡，换上干净的衬衣，但身上的绷带和脸上的疲惫藏不住，却异常兴奋。
罗伯特站在最前面，身后是奥特、洛克、巴雷特、维特克和史麦尔五位白色疤痕骨干。
这六位在意大利潜伏了一年的元勋，互相交头接耳。
门开了。
彼得在布蕾妮、阿涅尔、里德洛的护卫下走了进来。
关上门，落锁，摘下头盔，露出一头红发和一张英俊的脸。
“你们都辛苦了。”
短短一句话，却让罗伯特等人鼻头一酸。